Giulia e Antonio Thellung testimoni dell’amore sponsale morti per Covid

Imparare a morire. Antonio ha pubblicato circa 25 libretti. Io andavo sempre alla presentazione dei suoi e lui veniva a quella dei miei. Uno dei libretti, in vista del quale avemmo un lungo scambio, è intitolato: Sto studiando per imparare a morire (Altrimedia editore, 2016). Quando lo veniva lavorando, volle aprire nel suo sito un brainstorming che presentò così: “Mi sento felice di essere vecchio – ma non ho ancora imparato a morire e mi piacerebbe tanto imparare – per questo ho deciso di tentare un percorso di studio per imparare ad accogliere sorella morte con allegra serenità, quando verrà a trovarmi”. Raccomandava ai visitatori di partecipare a questo “libero corso di studi” sull’ardua materia senza il “drammatico pathos” abituale ma con “serenità e, perché no, con allegria”. Antonio era fatto così. Persino la telefonata con cui mi diceva della morte di Giulia non era immalinconita. “Anch’io sono positivo – mi disse – e so che mi devo preparare”. Il mio amico non era mai banale ma non prendeva mai cappello. Lo interessava tutto ma si appassionava solo a come incarnare il Vangelo nella vita quotidiana e di fronte a ogni scommessa dell’esistenza. Non aveva paura della morte. Già al nostro primo incontro, che fu al Bar delle Antille, in via Tomacelli, parlammo dell’imparare a morire: puoi vederne un richiamo nell’ultimo dei commenti che qui dedico al mio amico.

Mia prefazione 1. Antonio Thellung ci assicura – in questo libro – di essere, per tanti versi, un egoista e un mediocre. E gli crediamo facilmente: se è davvero così, ci somiglia. Ma dice anche
una cosa rara sulla terra: «Ho imparato a essere felice». Anzi una cosa rarissima, dal momento che precisa di aver imparato quell’arte assistendo i malati terminali.
Trattandosi di un messaggio così raro, conviene leggere il libro. In esso non vi è alcun inganno, né di lingua né di sentimenti. E non c’è neanche la propaganda cristiana che un laico potrebbe temere. C’è un cristiano comune che racconta la sua storia e quella storia è anche una testimonianza di fede.
Lo stesso vale per l’atteggiamento di fronte al male: egli non è un medico, non vende cure o utopie, non combatte battaglie sul fronte degli ospedali. È soltanto un uomo che – in gruppo con altri uomini e donne – si offre da anni per l’accompagnamento dei malati gravi «fin sulla soglia».
Possiamo dunque affidarci alla narrazione dell’avventura pienamente umana vissuta da questa persona che offre – come tanti fanno, ma pochi raccontano – una parte del suo tempo a chi è nella necessità. E svolge quell’impegno con atteggiamento quotidiano, da simile verso il simile.

Mia prefazione 3. E quanti bambini ci sono in questo libro! Si affacciano sulla porta dei malati, vanno con Antonio a comperare fiori per la mamma, qualche volta decidono di andare con lui a vederla composta sul letto. Si direbbe – ed è bello pensarlo – che egli, mentre si occupa dei malati, sia ancor più attento con i loro bambini. Dice che hanno «grandi capacità» di affrontare il dramma della morte. E anche questo so che è vero.
Provo gratitudine per quello che racconta, oltre che per quello che fa. Egli ci trasmette la speranza che vi sia sempre una possibilità di essere uomini e donne, per drammatica che sia la situazione: se non altro, la possibilità di vivere umanamente la morte.
La storia dove questa speranza è meglio narrata è l’ultima, quella di Francesco, che è stato, «tra tutte le persone assistite», quella che più l’ha «coinvolto». Coinvolto nel senso pieno della parola: impegnandolo cioè a «prepararsi insieme alla morte». È l’assistente a proporlo, il malato l’accetta. Ne viene un «seminario verso l’infinito», come lo chiamano. Lo tengono due volte alla settimana. A esso partecipa anche Vera, la moglie di Francesco. Vanno avanti sei mesi. Poco importa che l’uno abbia una previsione di vita «più breve» dell’altro: il momento arriva per tutti. C’è anche l’audacia di portarsi all’altezza della propria morte, in questo libro. Buona lettura.